Die Blonde war so unauffällig wie eine Explosion in der Pulverfabrik. Burnett schätzte ihre Maße auf 95-54¬93; er hatte einen untrüglichen Blick dafür. Ihre Beine waren lang und rassig, die Augen grün wie ein irischer Gebirgssee, die Haut war weich und geschmeidig, das Haar wie gesponnenes Gold, der Mund fein geschnitten und leuchtend rot, die Nase gerade und klein. Die Größe des Mädchens schätzte Burnett auf einsfünfundsechzig Sie trug ein sonorabraunes Sommerkostüm, cremefarbene Pumps, ebensolche Handschuhe, und auf den blonden Locken eine Babykappe mit Schirm. Unter dem Kostümjackett hatte sie eine strenge weiße Seidenbluse mit hochgeschlossenem Kragen an. Ein goldenes Gliederarmband war das einzige an ihr sichtbare Schmuckstück, wenn man von der Gübelin-Armbanduhr absah. Allein ein stereoskopisches Foto von ihr hätte unter den letzten zehn Misses "World" und "Universum" eine Selbstmordepidemie auslösen können.
Gütiger Himmel! dachte Burnett. Meine Alte am Nordpol — und die da meine Urlaubspartnerin, und dann vor Wonne sterben! Seine Stimme vibrierte vor Begeisterung, als er fragte, was er für sie tun könne.
"Habe ich das Vergnügen, mit Mr. Rodion Burrett, dem Hotelier?" fragte sie mit heller, wohllautender, kultivierter Stimme.
Der Miteigentümer des Parkhotels, ein Mann von 57 Jahren, der wie ein Frettchen aussah, knickte zu einer Verbeugung zusammen. "Derselbe vorzugsweise gern zu Ihren Diensten, meine Dame."
Verwischte Spuren
- ... einer fand sie trotzdem -
von G. W. Jones (= ???)
