"Mörder!" flüsterte der alte Mann.
Neben der reglosen Gestalt auf den kalten Steinfliesen im Treppenhaus der düsteren Mietskaserne kniete ein Fremder.
Ruckartig hob er den Kopf. Aus einem dunklen, verstörten Gesicht starrten den Alten mit irrem Blick Augen an, die wie zwei große weiße Flecke wirkten.
Ein Windstoß fegte durch den kahlen Flur. Krachend schlug die Tür hinter dem Alten zu. Erschrocken zuckte er zusammen.
"Mörder!" gellte sein Schrei durch das in nächtlicher Stille liegende Haus. "Hilfe! — Polizei!"
Er fuhr herum, riß die Tür wieder auf, hüpfte wie ein großer Vogel über die Schwelle und warf die Tür hinter sich zu. Dann schloß er sie ab.
Der Fremde im Treppenhaus ließ die reglose Gestalt, die er an den Schultern gefaßt und deren Oberkörper er halb aufgerichtet hatte, sanft auf den harten Steinfußboden zurückgleiten, dann sprang er auf die Füße, rannte aus dem Haus hinaus und jagte wie von Furien gehetzt die Ashland Avenue entlang in Richtung der Union Stock Yards.
Im Gewirr der unzähligen Rinder-Korrale und Schlachthäuser tauchte er unter.
Braune Haut und weiße Weste
- Der Bronzene von Bronzeville -
von G. W. Jones (= ???)
