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Gegen 23 Uhr schlenderten zwei Policemen auf ihrem Streifengang durch die Loop, die um diese Zeit fast völlig menschenleer und ohne Fahrzeugverkehr war. Der Halbmond stand hoch am wolkenlosen Himmel, vom Michigan-See her pfiff ein schneidender Ostwind durch die Straßen.
"Pfui Teufel, Jack; der Wind fährt einem ja bis in die Knochen!" wetterte Policeman 969, als sie aus der Orleans Street in die Grand Avenue einbogen.
"Ist kein Wunder, Tom", entgegnete sein jüngerer Kollege, Nummer 1498. "Wir schreiben heute schließlich schon den 1. November."
Kurz vor der Kreuzung Wells Street blieb 969 stehen. "Guck dir das mal an, Jack: da hat doch einer seinen Wagen geparkt!"
1498 blieb ebenfalls stehen. "Na, und ... ?"
"Du bist gut! Die Kreuzung liegt innerhalb der Halteverbotszone!"
"Wen stört denn der Wagen um diese Zeit, Tom!" murmelte 1498.
"Mich!" erklärte 969 dickköpfig. "Ich werde den Fahrer gebührenpflichtig verwarnen. Er wollte weitergehen blieb aber entsetzt stehen.
Plötzlich zuckte aus dem Dach der vorschriftswidrig geparkten Limousine eine dreißig Meter hohe Stichflamme, eine schmetternde Detonation krachte; die Karosseriewände des Wracks begannen zu glühen und platzten wenig später wie eine gärende Konservendose, während der Motor in hohem Bogen über die Straße geschleudert wurde, eine vergitterte Glaswand durchschlug und in der Schalterhalle des Bankhauses Warberg Broth. & Sons landete.
Scherben klirrten, Stahl dröhnte, Flammen knisterten.
Wie auf Kommando rannten die Policemen plötzlich los.
Ein Killer klappt zusammen
- Sein Hobby waren Bomben -
von G. W. Jones (= ???)
