Es schüttete wie aus Eimern.
Das ist schon kein Regen mehr, das ist die reine Sturzflut, dachte Blanche Hadley.
Sie hatte sich weit nach vorn gebeugt. Ihre Brust lag auf dem Lenkrad. Trotzdem sah sie so gut wie nichts. Dabei waren die Scheibenwischer auf die zweite Stufe geschaltet und zuckten wie wild hin und her.
Vor dem Cadillac lag eine Wand aus Wasser, undurchdringlich selbst für die starken Scheinwerfer. Ihr Licht reichte keine vier Meter weit.
Aus den schweren schwarz-blauen Gewitterwolken, die über Chicago am nächtlichen Himmel hingen, zuckte ein greller Blitz hernieder. Ihm folgte unmittelbar ein schmetternder Donnerschlag. Blanche Hadley erschrak und zog unwillkürlich den Kopf ein.
Sie fuhr viel zu schnell bei diesem Wetter und der begrenzten Sicht. Es drängte sie, endlich nach Hause zu kommen.
Sie passierte eine Stelle, die sich hell aus der Dunkelheit hob.
"Fisherman's Inn", dachte sie mechanisch. Fünf, nein — sagen wir acht bis zehn Minuten noch bei dieser Sintflut, und ich hab's geschafft.
Gift der Rachsucht
- Tom Waugh hat sich verrechnet -
von G. W. Jones (= ???)
