Vom Turm der St. Mark's Church schlug es Mitternacht. Langsam bog ein schwarzer Kombi in die Billing Road ein und stoppte unmittelbar vor dem schmiedeeisernen Tor des Brompton Cemetery. Die kleine Gestalt eines Mannes löste sich vom Steuer und huschte zum Tor. Dichte Nebelschwaden zogen durch die Nacht und verbargen den Hageren vor neugierigen Blicken.
Der Mann zog einen Schlüssel aus der Tasche und schob ihn ins Schloß. Doch der Schlüssel ließ sich nicht drehen. Er hakte, das Tor ließ sich nicht öffnen.
"Verdammt, Poul, warum dauert das so verflucht lang?" klang eine leise Stimme ungeduldig aus dem Wagen.
"Der verdammte Schlüssel klemmt", zischte der mit Poul Angesprochene. "Er läßt sich nicht drehen!"
"Das kann nicht sein. Ich hab' ihn selbst gemacht!"
Die Fahrertür des Kombi klapperte und ein dicker, glatzköpfiger Mann tauchte neben dem Hageren auf.
"Laß mich das machen", flüsterte der Dicke. "Steig du wieder ein und fahr durch, sobald das Tor offen ist."
"Okay, Allan."
Der Hagere klemmte sich hinter das Steuer des Wagens, während der Dicke es übernahm, das Friedhofstor zu öffnen.
Autor: Harry G. Watkins