Ich kenne kaum einen Roman, in dem sich die Personen so unlogisch und unsinnig verhalten wie in diesem Heft. Nach dem Motto "Warum sollte ich die Polizei rufen, die würde mir ja ohnehin nicht glauben" oder "Ich habe Zeugen und Alilbis, aber die verrate ich der Polizei nicht" redet man über viele Seiten und unzählige verpasste Möglichkeiten aneinander vorbei, und wenn ein Mann, der einen wertvollen Museumsschatz verschwinden lässt, den Direktor dazu, und ganz offensichtlich ein Mörder ist, vom ermittelnden Yard-Inspektor beschieden bekommt, man habe für eine Verhaftung nicht ausreichend Beweise, fasst man sich nicht nur einmal an den Kopf. Warum dieses unfassbar komplizierte Vorgehen, um an den Schatz zu kommen, warum greift sich Thorsten Brookes nicht einfach den Krempel und veranstaltet stattdessen einen solchen Budenzauber? Ein höchst ärgerliches Machwerk, hinter dem man kaum Richard Wunderer vermuten mag. Da können die letzten vier Seiten nicht mehr retten, was über 60 Seiten vorher in den Sand gesetzt worden ist.

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Nur der Mond schwamm immer noch leuchtend und wunderbar in den unermesslichen Weiten des funkelnden ukrainischen Himmels; ebenso majestätisch atmete die ungeheure Höhe, und die Nacht, die göttliche Nacht verglühte; ebenso schön lag die Erde im verzauberten Silberlicht.

Nikolaj Gogol: Die Mainacht oder Die Ertrunkene